春雨不与别处同

　　莫听穿林打叶声，

　　竹杖芒鞋轻胜马，

　　一蓑烟雨任平生。

　　此刻坐在午后的阳光下，我开始想念昨天刚结束的一场雨。

　　这次的雨，却不一样，它来的时候我正在距离市中心百公里以外的村子里走着，正在偷偷踮着脚尖在石板小路上跳格子。雨点掉下来，一点两点三点许多点，拍在脑门上，冰冰凉，摔在青砖上，瞬间洇了一团，于是每一块砖都好像一幅迷你的水墨习作。

　　走到哪里去呢？村子跟这春雨一样，也含蓄娇小，城里随便哪个高端小区的占地面积和常住人口都超过它。从村子入口的老碾房走到村子深处的刘家祠堂，就算你故意绕着水塘走、兜着弯子走，慢条斯理磨磨蹭蹭走，走下来也才不过一个小时。

　　雨当然不会说话，除了人和某些机器，没有什么会说话。但是当雨落在麦穗上，颗颗麦粒说话了；雨落在野草花园里，小雏菊说话了；雨沿着墙壁缓缓流下来，沉默的墙绘说话了；雨渗进老房子的砖缝儿里，泥巴说话了……寻找这些细微之处的'变化真是大乐趣，它们跟春雨说好了似的，时辰一到，齐刷刷冒出来，我的眼睛应接不暇，我的耳畔叮咚不绝。

　　这是为什么呢？

　　有什么现代化的欢乐能与这样的快乐相媲美呢？又有什么现代化的忧郁不能被这样的纯净驱散呢？

　　归来城里时，雨停了。太阳发出光芒万丈，就像未曾与乌云擦过肩一样。幸好还有一张张照片，留住石山下的雨。